La piedra
La piedra
por sol acariciada
por el viento, el agua
la tormenta, la calma
sin prisa esculpida
con el amor de las caricias
o los golpes de cincel y maza.
Con el paso de los años, los siglos, su vida
de día, de noche bajo la noche estrellada
o esas luminosas de luna llena
iluminando la calma
ese sol que achicharra
ese viento que hiela
esa agua que se filtra en sus entrañas.
Si hablaran
cuantas historias nos contarían
cuanto diferirían de las contadas
cuantas escondidas entre el misterio de la mentira
otras por ésta asesinadas, trituradas, desaparecidas
cuanta sangre derramada
o ese muro, como granito de arena, que conforma.
Cuantas piedras preciosas
convertidas en bellezas
sugestivamente sobrevaloradas
joyas para quien pueda pagarlas
en una caja fuerte guardarlas
para lucirlas, ostentándolas
cuanta farsa de tanta falacia.
A los pobres se las quitan
para que no construyan su casa
diciéndoles que las pueden usar como armas
peligrando la, de unos pocos, la calma
sobre los pobres que las tormentas caigan
no sólo las de lluvia y viento
las de todas las desgracias.
No hay arma buena o mala
sólo el uso e intención de quien la esgrima
esa mano que se atreva a usarla.
Toni Oliver
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