El lago
El brillo de la luna se reflejaba sobre las aguas oscuras del lago, un búho ululaba entre los árboles sobre alguna indefinida rama, pisadas indescifrables sobre la hojarasca que tapa todo el suelo, por mucho que se intente, no se descifra de donde salen ni por donde viene, desbandada de pájaros con su correspondiente escándalo, el búho callado, esos pasos que se acercan, la única salida, el mismo bosque, un fuerte chillido ahogado, silencio, se escucha el arrastre algún objeto, ulula el búho de nuevo. Un relámpago, sombras, un trueno, se remueven las aguas por la furia de un remolino que va arrasando todo a su paso, ya ni rastro de pisadas ni del objeto arrastrado. La gente del pueblo mira tras los cristales, el miedo hace tiritar los cuerpos, el vello totalmente erizado, sólo el sonido del tornado afuera, dentro, silencio, sólo el castañeteo de los dientes, las miradas perdidas, dentro la oscuridad, sólo iluminadas por algún que otro relámpago, estremecidas por el escándalo de los correspondientes truenos.
Toni Oliver
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