Ese extraño objeto llamado libro
Hojas de papel amontonadas
una sobre otra y bien ordenadas
todas ellas por letras manchadas
con unas tapas todas ellas tapadas.
Pesado objeto que pesa en las manos
mucho agobio para quien no está acostumbrado
esa cosa no es un gimnasio
no lleva una barra para poder agarrarlo.
Se abre por la tapa
hojas de papel esperando
historias escondidas
que alguna mente ha imaginado.
La intriga de uno se apodera
a cada renglón del papel manchado de tinta
la mente se excita
leyendo sin parar se necesita.
Ese tacto indescriptible
de ese papel al girar la página
la intriga de saber como sigue
vuela la mente vaya a donde vaya.
Se desconecta de la tierra
volando a donde sea
no importa la escena
tu eres el que la crea.
Amores, desamores
paces y guerras
historias con pena
otras de alegría y fiesta.
Escenas impensables
mundos inimaginables
penas que jamás deseares
vivires inolvidables.
El libro se cierra
la imaginación vuela
por ella se pasean las escenas
historias ciertas o inciertas.
Toni Oliver
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